Девушка с зелеными линзами
За меня в ответе только тот, кто приручил. Остальные могут не беспокоиться.
"Имя: Джоселин ФицПатрик.
Кличка: Сладкая Джо.
Возраст: 28.
Рост: 5 футов 9 дюймов.
Вес: 110 фунтов.
Цвет волос: От каштанового до черного.
Цвет глаз: Ярко-зеленый.
Телосложение: Хрупкое.
Особые приметы: небольшой шрам на верхней губе, множественные небольшие шрамы по всему телу.
Примечание: При обнаружении брать живой"...
Вот уже сколько времени мне снится по ночам это досье? Его моргающие на экране монитора строчки. А пальцы на клаве - те самые, что будут нажимать на курок, когда ОНИ придут по мою душу. Кого-то, может, и грело бы выражение "При обнаружении брать живой"... Только не меня, извините. Джоселин Фицпатрик по кличке "Сладкая Джо" прекрасно знает, что "живой" не значит "здоровый", а между "здоровый" и "мертвый" существует множество крайне неприятных градаций...

...Кто бы мог подумать, что, когда мамуля перевезет любимую дочь на родину предков, в обетованную кантри оф израиль, недоучившимуся кулинару не придет в голову ничего лучше, чем податься в израильскую армию?

Нет, муштруют там, конечно, слов нет. Учишься быстро, особенно, когда служить есть желание. Давай, знай, мужикам жару... Серьезно, этих существ я, во-первых, ни хрена понять не могу, а во-вторых, не сильно люблю. За что? Ну, есть на то причины. А нет лучше ничего, знаете ли, чем раскидать четыре-пять этаких здоровых мачо и заглянуть потом в их круглые дебильненькие глазки, в которых читается: как же это, мол, так, мы - ВОТ, а эта соплячка нас - РАЗ, И НА ПОЛ...

Мда... Так о чем это мы? А, ну да. Так что и мы били, и нас били, и мы убивали... И вообще, когда служить есть желание... В один прекрасный момент, правда, желание заканчивается... Видать, с терпением и усидчивостью у меня проблемы - при раздаче обделили. И вопрос с агрессивностью соседей нашей маленькой мирной страны меня тоже чего-то волновать начал. Тесно, вопрос этот, знаете ли, связанный с вопросом появления лишних дырок в шкуре. А шкурка у меня вполне себе ничего!

В общем, оставила я свою мамулю с обещанием посылать открытки на Рождество и денежки на достойную старость - и подалась обратно в страну макдональдсов и демократии. Прибилась к... скажем так, любопытным товарищам, поколесила с ними по стране - веселые были времена! В конце концов осела в одном абсолютно-неважно-как-называющемся городишке. В баре местном танцевала. Месяцев так несколько. Пока одному умнику не приспичило распустить руки, забравшись к девочкам на сцену...

Мда. Классно он это придумал, ничего не скажешь. Заломала я его в полминуты, там же, прям на сцене, даже не вынимая из трусиков той купюры, которую он мне туда пытался всунуть вместе со своими грязными лапами. Естественно, оказалось, эта свинья был одним из самых богатеньких клиентов... Я уж думала, хозяин вышибет с работы так, что полечу пулей... Но у того, видать, мозги хитро работали - смекнул, что клиентам понравится. Короче, с тех пор я стояла у дверей вышибалой в паре со Стивом - это охранник наш - в шортиках и лифчике камуфляжного раскраса, перетянутая ремнями, с парой стволов... Вообще-то, я огнестрел не люблю, у меня рука лучше на рукояти ножа лежит, но тут надо, понимаете, понт же - куда деваться... И, чтоб я в руки ничего кроме боевого веника не брала никогда, черт возьми, мне это нравилось!

Не знаю, сколько бы еще прошло времени до тех пор, пока бы мне это не осточертело - но не успело. Потому что в один прекрасный момент в дверях нарисовался-не сотрешь один мой знакомый - с тех еще времен, когда я могла запросто заснуть в одном штате, а проснуться в соседнем...

И сманил он меня еще в одну поездочку. Прямо скажем, гастроли из штата в штат тут и рядом не валялись. Есть в синем море-океане такая небольшая островная республика. И, хрен знает как оно так получилось, но на одном из их островов расположилось их главное, типа, богатство - пивзавод, которое выпускает пиво по особому рецепту. Точнее, выпускал, потому что главный мастер их всех цехов, господин Зильберман, земля ему пухом, помер некоторое время назад, а рецепт он только и знал.

Мда. Говорят, это было ПИВО. Говорят, мировые пивоваренные компании за него глотки бы рвали. Говорят, даже русских оно пробирало так, что они упивались в полено. Не знаю, чего они там еще говорят, я вообще пива не фанат - предпочитаю либо что-нибудь покрепче, либо в случае чего и водички попью не обломаюсь. Но факт заключается в том, что мы с господином Зильберманом друг друга очень неплохо поняли - у меня ж все-таки образование, в пивоварении как-никак самые азы понимаю - да и на почве национальности, опять же.

В общем, мы с партнером знали, где копать, когда надо. И когда помер Зильберман, знали, где искать его личные записи. А там... Ух, что там. Там - полный и подробный технологический процесс изготовления того самого пива... Короче, мы просто свинтили с компа винчестер и закриптовали файлы от греха подальше. А потом стали серьезно подумывать на тему линять отсюда на материк. Личную жизнь обустраивать, на вырученные от слива информации денежки.

...Мы не успели совсем чуть-чуть, когда пришли эти придурки. Нет, ребята серьезные, но шум подняли такой, как будто тут Карибский кризис, а не железяку одну ищут несчастную. А где шум - там и бардак. Поэтому, когда нас "взяли" - ой, блин, да как взяли, так и упустили. Жаль только, что винт у них остался. Вопрос только в том, что они будут с ним делать - хрен просто так разберутся в шифре...

Короче, мы пустили корни на острове и сидели тихо. До недавнего времени. Пока опять все не зашевелилось. И я снова вижу сны, в которых за мной приходят люди. Это не страшно, даже скучновато немного - но заставляет подумать о будущем. Home, sweet home... Черт, домой хочу...